Par tant de visages, j’entre
en mon visage.
Lente figure des ans
que nous révèlent les lunes
– lentes cavités des heures.
L’argile entre mes mains
peu à peu se liquéfiait, mon visage
se mettait à naître.
La rive déjà disparaissait
loin derrière, et loin, l’espace
bref où le rêve surgit.
J’assistais au paysage,
je commençais à voir.