Le premier homme
nu, le matin dans le lit de la rivière,
frissonnait encore. Amour, le soir,
tourmentait la femme que l’enfant,
merveilleux, abandonnait : je vis
son geste vif dans la pénombre
d’une rue tendue vers la campagne : ses amis
c’était les champs nouveaux et le soleil — les longs
cris des trains allumés dans la nuit.
L’amour de soi-même ne serait-il pas un songe
vécu les yeux ouverts par les routes ?