Blues d’une vitre brisée
La pluie commence à tomber, douce mélodie,
Sur les restes de la vitre les souvenirs se blottissent,
Chaque goutte est un rythme, un battement de blues,
Dans le verre brisé, où la lumière dense s’amuse.
Les rues sont désertes, la nuit descend,
Et j’entends un harmonica, pleurant dans le noir,
Un refrain solitaire, sous l’éclat blafard.