Femme
Jeune fille tu étais
comme la mûre
dans le roncier qui pique. Ton pied,
sauvage, était pour toi une arme.
Tu étais difficile
à saisir. Jeune encore, encore
tu es belle. Les marques
des années, les marques des douleurs
lient nos âmes, les font
une. Et derrière
les cheveux noirs que j’enroule à mes doigts
je ne crains plus – blanche, acérée –
cette petite oreille du démon.