Femme où le cyprès s’oriente
J’écris comme on décide par fragments.
Le temps d’une lettre cachée qui me retourne vers ma naissance.
Le monde, sous cette main, est une mise à feu multipliée.
*
Jeux d’infinis miroirs : que deviendra, dans tout ce dédale,
la sentinelle apocryphe ?
*
Tu es l’ouverte dans le mensonge comateux qui se donne,
une traduction improbable tentée avec ses yeux bandés.
*
À force d’en finir, le soir tressaille l’origine.
À force de commencer, le mot partout se bâtit
une bibliothèque.
*
Mais dans le brouhaha de la fête obligée, à heures fixes,
des applaudissements en mécanique, qui parmi nous
sait
encore observer le grain de sable qui donnera l’alerte ?
*
Volant de l’un à l’autre, la poussière passionnée,
le jeu
mystérieux des anges qui se dénouent sur ton corps.
*
Femme où le cyprès s’oriente, vent de la poussière,
vent de la vie première, rythme,
là-bas, sans généalogie où l’impossible
amour roule sa pierre
en souriant.